Por la esquina del viejo barrio lo vi pasar, con el tumba´o que tienen los guapos al caminar, las manos siempre en los bolsillos de su gabán pa´ que no sepan en cuál de ellas lleva el puñal. Usa un sombrero de ala ancha de medio la´o y zapatillas por si hay problema salir vola´o, lentes oscuros pa´ que no sepan qué está mirando y un diente de oro que cuando ríe se ve brillando. Como a tres cuadras de aquella esquina una mujer va recorriendo la acera entera por quinta vez y en un zaguán entra y se da un trago para olvidar que el día está flojo y que no hay es pa´ trabajar. Un carro pasa muy despacito por la avenida, no tiene marcas, pero to´os saben que es policia. Pedro Navaja, las manos siempre dentro ´el gabán, mira y ríe y el diente de oro vuelve a brillar. Mira pa´ un la´o, mira pal´ otro y no ve a nadie, y a la carrera, pero sin ruido, cruza la calle. Y, mientras tanto, en la otra acera va esa mujer refunfuñando pues no hizo pesos con qué comer. Mientras camina del viejo abrigo saca un revólver y va a guardarlo en su cartera pa´ que no estorbe. Un treinta y ocho 'Smith & Wes' del especial que carga ena pa´ que la libre de todo mal. Y Pedro Navaja, puñal en mano, le fue pa´ ena, el diente de oro iba alumbrando to´ la avenida, mientras reía el puñal le hundía sin compasión, cuando de pronto ó un disparo como un cañón...